Pernas desletradas não são independentes

Sentado na poltrona do ônibus interestadual, com a mala no pé e o livro a tiracolo, vejo entrar um a um os passageiros. Misteriosos, fito suas roupas, suas malas, olho. Tento encontrar respostas, sondar quem são… É uma forma de me entreter, fazer o tempo passar. O tédio da espera me torna um detetive das aparências, dos estereótipos. Entre os personagens, desatento, às vezes lembro dos meus problemas. Pequenos problemas que me incomodam. Viverei eu algum dia sem problemas? Claro que não. Problemas e dilemas fazem parte do exercício que é viver.

Sobe uma senhora, carregada pelo motorista e seu ajudante. Suas pernas, soltas no ar, não estão sob seu comando. Acomodada na poltrona, agradece os que a ajudaram. Saca um livro da bolsa, sorri. Não lembro o título do volume, mas o fato era que a imobilidade das pernas não imobilizou sua mente e por falar em mente, a minha estava disparada, saquei meu José Saramago… Desfrutei alguns relatos, “A Bagagem do Viajante”, mas minha atenção se perdeu. Ali eu era o viajante, e minha bagagem era captada nos pequenos detalhes. A senhora comentava com alguém que iria para BH nadar. Adeus Saramago. Nadar… suas pernas que não andavam, nadavam. Logo, em outra estação subiu uma outra senhora, com suas própias pernas. Mas não sabia qual era sua poltrona. Pediu ajuda, percebi que ela não sabia ler. As pernas que não andavam tinham mais liberdade que aquelas livres. Foi aí que descobri que as pernas desletradas não eram independentes.

Ali, me despedi dos meus problemas.